L'Ouest Loin

Mes forêts vierges me hantent. J’y glisse à skis, acrobate des montagnes en quête d’équilibre. Sans cheval, je trouve ailleurs mes appuis : un balancier, une poutre, un escabeau, tous démesurés. Hors de chez moi, tout grandit, tout vacille. L’air s’engouffre, le vertige aussi. Je monte, je respire, je décolle. Et quand la peur surgit, la parole m’ancre : je raconte d’où je viens. Entre solitude et élan, un récit où le corps cherche sa place dans l’immensité.